[показать]Он наполнен тихим светом -цветом осени. Тем светом, что бывает только осенью - едва видимый среди серых облаков, но разлитый по всюду...В листве деревьев, в серости притихшего неба, в листве, что прикрывает грязь и тихо плавает в лужах... И у тебя все замирает в душе, замолкает. И ты уже ни о чем не хочешь, да и не можешь думать. Только впитываешь эту тишину осеннего света. Отложив все дела, мысли. Отодвинув на "потом" все, что есть в твоей жизни - ты читаешь книгу о странной мечте, о невозможной, придуманной любви.И ты ничего не хочешь, ни чего не желаешь , только плыть в этой тишине осени и в этом странном бытие небытия...