Она не верила в волшебство. Она творила его сама. От солнца тёплый шершавый ствол у черёмухи, вписанной в этот май белым цветом, листом, сорванным на чай. Облака высоки, словно терема, что умеют на ветреном промолчать.

В чашке глубокой, небес синей, под пение птичье и тихий джаз, ей всё отчётливей и ясней магия видится здесь, сейчас: в тесте, что ласково льнет к рукам, в свечках сирени в её окне… Весна бесконечна и велика, и так ласкова к травам, к птенцам и к ней.

И творится чудное – миг, другой. Вот блеснул на велике детском руль, вот взошёл огурец под стальной дугой, и пришёлся усиком ко двору. Вот корицей пахнет отмытый дом – по весне всегда столько жизни в нём! Колдуй себе, силы без счета трать. Вставай всех первЕй с самого утра, бери слова, расставляй в строку. Шей чудо – лоскутик да к лоскутку. Пеки пироги, огород штурмуй. Живи по сердцу и по уму!

И не верь в волшебство, а твори его. Чтобы нужной быть, чтобы быть живой. Резонировать с миром – дышать, звучать, тьму от света в душе своей отличать.

Елена Холодова

1-7мая 2026 г.