среди кучи людей с утра - сжимается внутри и ком чуть выше. лица, их лица с отпечатками 67-летия войны, с глубокими морщинами, изъедающими лицо, мучают мою сущность, все кричат о победе, а мне хочется оплакивать каждого измученного, изсохшегося в горящей лаве жестокости людей. смотря на ещё живых, которые могут уже не дожить до следующего парада, видишь их искреннюю радость, что о них наконец вспомнили в отведённый для них один день в году, когда этих лет осталось совсем ничтожество по сравнению с их величием, видишь боль, боль за своих товарищей и за глупые, поверхностные улыбки фоткающихся и орущих. слово "победа", знаете, так не весело звучит в данном контексте - это не игра, полное отсутвствие проигравших и выйгравших, есть только с покалеченной психикой и телом, нуждающиеся и потерявшие, умирающие и умершие. вы подумали чего стоила эта победа? да всего!,
а вечером - люди выкрикивают пьяным, драчливым и будто бы опошляющем всё голосом, песни, в которые вкладывалась душа, которые писались трезвым умом, но тоскливой и несвежей душой, только ведь не было этих рваных выкриков и наглого неуважения, бросающегося в глаза всем, кто хоть немного думает о том, почему же мы все собрались у вечного огня, у памятника в честь погибших. люди кидают мусор в фонтан, на траву, оставляют его на скамейках, под ногами и возле памятников, потом бегут смотреть салют, толкая детей, в которых ещё не заложилось основы взаимоотношения с миром, но которые радостно дарят ветеранам тюльпаны и поздравляют их, получая взамен здоровье и счастье из уст героев. и эти дети смотрят на этих людей, шатающихся, будто у них новый год, матерящихся, будто их никто не слышит и распалённых, будто они не знают истории. действие оскверняет память и мне стыдно за пьющих 9-ого мая.