корявые надписи быстро испаряются в дьявольском огне, пламя поражает исчерченные листы, порезанные мысли и плавно растворяется в пустоте, созданное человеком нечто. заигрывая с искусственной лампой, выряженной в простом и безобразном узоре, человек то гасит, то зажигает надежду в своем безмозглом сердце. уже не желая видеть сны, он идёт и не знает, что ждёт его впереди, его заботят только настоящие беспокойства, вызванные бурными соображениями и логикой, вложенной роботами чужого сознания. выпавшая кнопка, забытые и залитые красным вином монеты превращаются в пустое ничего, которое наводит уже меня на точные, но всё равно смутные мысли.
"ах, как я хочу писать, писать, не понимая что и зачем, но несмотря на это хочется, чтобы тебя читали и находили в этом родные зарисовки"
булгаков изуметельно красноречив и точен, будоражит умы и фантазию. тем не менее это ведь не похоже на глупую современную мистику? живо описано, плохое превращается в обожаемое.
хорош, мастер.