Насколько призрачны бывают сны,
Настолько призрачна и жизнь моя.
И нет уже душевной той войны,
Что оставляет раны, словно яд.
Не здесь я и не там, и нет нигде
Меня, моей души и снов моих.
Круги живые на немой воде
Расходятся и тают как мой стих,
Летящий через дебри мёртвых дней,
Пустых и серых, как глазницы зла. –
Когда ни мыслей, ни живых идей,
Когда фантазия, сгоревшая до тла,
Не возвращается, не хочет быть со мной.
И голос внутренний молчит! И вновь
Я в отупелости смотрю перед собой,
Не понимая, что во мне живая кровь…
…Течёт… А есть ли кровь у Духов? Там на небесах?
В моих антимирах? В мирах ли параллельных?
В насквозь пропитанных голубизною облаках
Фигур причудливых так танец незатейлив…