Настроение сейчас - Лирическое

Серый день. Холодного пронизывающего ветра нет. Но холодно. Оттого ли, что идет снег ровными пушистыми хлопьями, ровно ложась на землю, оттого ли, что внутри поднимаются волны чувств - я не знаю. Снег идет сплошной стеной. Я знаю, если подставлю ладонь, снег растает. Не хочу.
Задираю голову. Крыши домов смыкаются в каменную клетку надо мной. Ощущение чего - то неприятного, ощущение, что будет что - то нехорошее. Как затишье перед бурей.
Что - то падает. Старый альбом с фотографиями. На лету фотографии выпадают и начинают отдельный полет - рядом, покачиваясь из стороны в сторону. Медленно. Я поднимаю вверх руки с распростертыми ладонями. В них падают фотографии. Старые. Еще довоенные. Чьи - то бабушки, дедушки - дочери, сыновья. Чьи - то пролитые слезы, чья - то боль. Из окна выглядывает девушка. Молодая. Это она выкинула. На лице облегчение, словно она избавилась от непомерной ноши. И... счастье? И тут же доносится старческий крик, полный отчаяния:
- Солнышко! Да что же ты!.. Да как же так?.. Это ж... память моя... наша боль!.. Как...
- Лишь место занимали. Ладно, я за хлебом, - грубо бросают в ответ.
Я сажусь на корточки и подбираю все фотографии. Карточки немного намокли. Но это ничего страшного. На них улыбающиеся лица молодых людей. Позже эти улыбки превратились в боль, кровь. Края погнутые, потрепанные. И такой запах... Вызывает боль. И глаза намокают. Запах... боли вперемешку со счастьем. Победили! Но какой ценой...
Вижу ту девушку. И меня все начинает в ней раздражать. Ее вызывающая одежда, ярко выкрашенные волосы, слишком яркий макияж. Она проходит мимо меня. Я встаю и протягиваю ее альбом:
- Возьмите вашу память, - и бросаю вслед, - И не теряйте.