Все суета…

И вечный поиск денег,

И трата их, и сочиненье книг.

Все суета... Но никуда не денешь

Своей тоски, протяжной, словно крик.

Не я один живу в такой неволе,

Надеясь на какой-нибудь просвет.

Мы рождены, чтоб сказку сделать болью.

Но оказалось, что и сказки нет.

Когда душа твоя устанет быть душой,

Став безразличной к горести чужой,

И майский лес с его теплом и сыростью

Уже не поразит своей неповторимостью.

Когда к тому ж тебя покинет юмор,

А стыд и гордость стерпят чью-то ложь, —

То это означает, что ты умер…

Хотя ты будешь думать, что живешь.