Руки-не те.И глаза,и черты,
Скомканы,смяты,побиты печалью.
Смыслы банальны,идеи пусты,
Дни умирают, скользя по спирали.
Это не я!Это зеркало врет,
Пыли наелось,измялось,фальшивит,
Корчит оскалом измученный рот
С запахом теплого желтого пива.
Это не я упираюсь в него,
Стоя по лоб в обескровленной жизни,
Чувствуя жабрами вязкое дно,
И,как клопов,убивая все мысли.
Это не я скручен в узел судьбой,
Слабый,ненужный и жалкий калека,
Это не я,это кто-то другой,
Я не хочу быть таким человеком.
Хочется крыльев,простора, идей,
Это не я,я,наверное, мудрый,
Где-то там жду,на границе страстей,
Где-то вдали,где рождается утро.
Я далеко,меня нет в зеркалах,
Гнущих свою роковую неправду,
Это не я в облинявших штанах,
Чем-то похожий на каждого в стаде.
Я-впереди.На краю бытия,
В нимбе прозрения,счастья,успеха.
Так начинается поиск себя,
Самой наивной иллюзии века.
Аль Квотион
Dennis Mukai