На этом корабле собрались мертвецы,
Голландец он, который улетает.
Их не видать конца, им не рубить концы,
не им, не кораблям и не скрижалям.
Здесь крыс не может быть, им нечего здесь жрать,
Но призрак всё равно непотопляем,
А потому все те, кто в нем намерен спать подобны миллионным урожаям.
Молись своим богам - они как ты ничто,
ведь нет тебя, поверь их тоже нету.
А в трюме мерный звон,как воду в решето, сливают деревянную монету.
Нам невдомек что нас давно уж нет совсем,
прогнили ванты, мачты обветшали,
Наш паровоз летит, теплом идей согрет
написаных плакатными словами.