наконец-то пошел дождь. на крыши серых домов мягко опустилась ночная тишина. всё смолкло, всё уснуло. исчезли вечно суетящиеся прохожие, их режущие уши крики, недовольные возгласы, раздражающий смех. исчезло обжигающее солнце, скатилось за край горизонта по скользкому небу. контуры многоэтажек расплывались в задымленном сумраке. воздух наконец-то остыл, ворвался освежающей прохладой в распахнутое окно. первые капли апрельского дождя неуверенно ударили по стеклу. казалось, ночь просила разрешения на свои слёзы. "плачь... сегодня и нам позволительны слабости" - едва слышно шепнул ей на ухо ветер. он незаметно проскользнул в раскрытую для всего мира комнату.

тихое шуршание книжных страниц; едва уловимая усталось в сосредоточенном взгляде; на подоконнике у открытого окна сидящий силуэт. губы увлеченно зажали непослушную прядь волос, пальцы неторопливо скользят по прочитанным строчкам.

- расскажи мне сказку. - голос с нотками недовольства разорвал притаившуюся тишину.

- я не умею, ты же знаешь... - робко отозвался обволакивающий шелком полушепот.

- врун. расскажи мне сказку.

- прислушайся к ветру. он - куда лучший рассказчик, чем я.

- я не умею разговаривать с ветром. - мой Гость медленно приблизился; теперь он был так близко, что я слышал его размеренное дыхание - оно тонкой паутинкой ложилось на мою шею.

- нет... ты просто отказываешься его слушать - губы не сдержали теплую улыбку. - ты в него не веришь.

- пусть так. это неважно. расскажи мне сказку. - его тонкие пальцы очертили контуры моего лица. - расскажи, о чем с тобой говорит твой ветер.

я невольно поднял взгляд на моего Гостя. незаметно для самого себя закрыл книгу и, отложив её, скрестил руки на груди.

- он рассказывает мне о своём одиночестве. о своих тщетных поисках безвозвратно утерянного и давно забытого. ветер - душа, наказанная за своё стремление к свободе; душа, навсегда лишенная покоя. он видел всё в этом мире, ни один самый укромный уголок этого света не ускользнул от него. он получил безграничную свободу... но свобода пьянит лишь в первое мгновение, ей скоро пресыщаешься, тебя захватывает скука. по-твоему, есть что-то страшнее скуки?

Гость неопределенно пожал плечами. "мне всё равно" - как бы говорил он, однако глаза жадно всматривались в ночную мглу за окном, будто пытаясь уловить любое движение воздуха. он прислушался.

незаметно улыбнувшись, я осторожно продолжил:

- ветер обладает всем тем, к чему стремится человек. независимость, свобода, знание, неуязвимость. весь мир - на его ладонях. сам посмотри, как он играет с ним. он может спасти, а может и уничтожить. может помочь или же позабавиться со всей своей жестокостью.

ааай...всё. ичи выдохся.

и в больную голову крадутся мысли: а стоит ли это продолжать?

я так давно ничего не писала, кажется, это настолько бессмысленно.

снова руки опускаются. снова не нравится то, что я делаю.