[показать]

                   Вот жизнь пошла, всё лучшее, что хуже,

Напрасно в рифму сложены слова,

Мне кажется, что я совсем не нужен,

Зачем нужна поэту голова?

Ну, что Вам, про любовь или цветочки,

Иль авторскую песню написать?

Да, не могу, покуда злые строчки

Моё нутро не будут отравлять

. Они зудят в плече, зудят в ладонях:

«Мужик, давай, на «Клаву надави»

Ну, вспомни, как Высоцкий пел о конях

, Которые над пропастью несли»

Не я пишу, не я, меня простите,

Наверно тот, который за плечом,

И в ухо мне диктует, извините,

Не может говорить он ни о чём.

Я, как и он, картин не понимаю,

Таких, как у Малевича «Квадрат»

И песен молодёжных не внимаю,

И не пойму сегодняшний расклад:

Мне говорят, что серость – это бело,

Опомнитесь, мир хрупок, как стекло,

И, если не закрасить серость мелом,

То значит, наше время истекло.

© Copyright: Константин Шишшкин,

2012 Свидетельство о публикации №112040706546