Постепенно он задремал, и как обычно, все началось с того, что он бежал куда-то и упал. Умер, проснулся. Дрема насмарку, сна нет. Перевернулся на другой бок, заснул. Проснулся, сна нет. Утро, надо было опять начинать новый день, который казался таким же похожим, как листочки туалетной бумаги, и таким же обыденным. «Прям не заканчивающийся день сурка какой-то» - подумал наш герой перед тем, как в очередной раз начать уже приевшийся день.
Кроме дат, в его жизни ничего не менялось. Поэтому он так часто путался во времени, пытаясь влиться в бег жизни, ведь жизнь не замедлит шага ради тебя, но, как всегда, безнадежно отставал. Ведь в той пустой жизни, которой он жил, не было смысла, а значит, не было и направления. Он топтался на месте, не зная, куда идти, и с каждым днем шансы на внезапное озарение все уменьшались, а он не молодел. *Первая минута жизни – первая минута к смерти*- говорят пражцы, а он уже прожил 21 год, или 7665 дней, или 183960 часов, или 11037600 таких минут.
Иногда хотелось сделать вид, что он - морская звезда, раскинуть конечности, прилипнуть к кровати, и мирно проспать до второго пришествия (или хотя бы до сноса дома).