Я пишу тебе письма, лет 20 примерно,
О любви, о тоске, о потерянной ласке...
Годы наши бегут с ускорением мерным,
И морщинки у губ, как трагедии маски...
Может встретимся? Хочешь? А может не стоит?
Сам не знаю. Ведь просто. Открыты границы...
Видишь, годы прошли. Обеспечен... Устроен...
Не придется тебе оборванца стыдится,
Как стыдилась тогда. Чем я Бога обидел?
Что был честен и нищ,что один был на свете?
Обнимала меня, чтоб никто не увидел,
Целовала меня, чтоб никто не заметил...
Сколько раз замерзал я у окон знакомых,
Тень твою поджидал за опущенной шторой...
Сколько раз говорил с опустевшим балконом
О тебе, о любимой, о самой...Которой
Все стихи написал, и хорошие песни,
Все слова произнес,что на сердце лежали...
Окаянное время. Балкону известно
То ,что ты не узнала. А может...? Едва ли...
Я пишу тебе письма, лет 20, примерно...
А нужны ли они? Кто ответ мне подскажет?
Я остался твоим,нелюбимым, но верным...
Я остался твоим,непрочитанный даже...
( Ал Катои)
