Всё это так иллюзорно.

Я просто хочу войти в чёрный дом скрытый за туманом - возникающий, только во время тумана или сильной метели.
Высокий, как башня. Я наблюдаю за ним из своего окна.

Кто-то скажет, что я мастер иллюзий. Допустим. Этот дом преследует меня, куда бы я не переезжал. И внутренне я понимаю, что никто больше его не видит, но даже сейчас, спустя тридцать лет, я остаюсь спокойным. Мои видения больше не задевают меня.

Я хотел бы войти туда не один, если это возможно.

Я не вижу в его окнах света - вообще не различаю окон, лишь его силуэт посреди метели.
В моей голове слишком много информации.
А я не хотел этого знать. Мне пришлось.

Я скучаю по кратким мгновениям, когда мог ощущать сопричастность, и просто наслаждаться собственной силой - без необходимости ей управлять.
Я скучаю по долгим зимним ночам, когда в тёмной комнате, из окна которой не видно ничего, кроме неба, был я.
И был ещё кто-нибудь. Кого я любил.