становясь всё смелее - становится всё больнее
не смотришь по сторонам, делая дело
руки по локоть в крови, остальное тело
чистое. белое.

это рвётся наружу крик - всё то, чем ты был рождён
приз, который уже не вернуть обратно.

менеджер засыпает с мыслями, мысли набиты ватой
потому что не так просто сдохнуть в нас самому важному.

оно - та рука, что движет нас по доске
оно - стекло в белоснежном морском песке

и оно куда более живчик, чем ты полагаешь.