это не революционно, но мне просто нужно писать, мне нужно
приближаюсь к тому забытому, заброшенному уголку, к загнутому уголку на поблёкшей странице
мне нужно писать, потому как текст составляет всё моё существо, позволяет мне быть тем, кем я являюсь, уничтожает боль и ежедневно выступающий яд
если бы не текст, кем бы я был?
есть столько разных достойных профессий, но что бы я не начинал, я везде внедряю свою полновластную идею искусства, я делаю искусство из всего, на что хватает рук – когда я не могу писать, я чувствую такой бесконечный голод, какой одолевал меня в детстве. я ничем не могу насытиться, никаким делом.
мне попросту мало жизни.

бесконечное одиночество унимается после пары строк

сколько, сколько всего я знаю. о скольком молчу. и вот... кто потом расставит места на карты?

я ведь знаю, кто я.
почему я позволяю себе сомневаться?