нет данных, но пора выходить.
голова спокойна на спинке дивана;
всё тихо: глоток достигающий дна стакана
осознаёт пустое.
и улыбка, распечатанная водою
выглядит странно.

я пытаюсь превозмогать страх бытовых вещей.
это не улица, не людей крошево.
просто что-то во мне - как ластик на кончике карандашей.
я всё время трогаю этим прошлое.

не знаю, кто я - потому что линия впереди
постоянный рандом.
я забыла такие дали,
да и дом
который, по сути, живет в груди -
прикосновение ноги к педали.

спешить. только на скорости есть покой.
когда километры, смазывая предметы
угнетают ощущение себя, и боль
заканчивается на этом.