на самом деле меня не трогает ничего.
и твоё тело - просто холодный мрамор.
несовершенный, в женских чертах его
в зашитых мхом, холодных ложбинках шрамов.

но это мне. всё видеться. вот таким.
на самом деле твоё превосходство формы
над чем-то грубым, чем-то таким мужским
есть в каждой мелочи, хотя подытожив спорно -

сказать что тело твоё - любовь. а моё - кирпич.
красное, словно кровь внутри превратилась в крошево.
и эти руки, отвалившиеся навзничь
в никем не испытанное, никем не калеченное прошлое.

в отличие от тебя, от такой живой.
и мёртвой, и не желанной. на самом деле
меня не трогает ничего. я пустой. пустой.
для всех эфемерных, призрачных всех материй.

любовь не касается, потому что не может. рук
не хватает, чтобы достать до маков
в черной груди без света и сна, где звук
всегда остаётся размерен и одинаков.