с каждым годом всё хорошее и хорошее.
но я молчу.
мне, с некоторых пор должно быть по барабану.
как эти русые волосы спускаются по плечу
и каждую осень она их опять обрезает. рано

утром, когда я ещё не встаю. ещё
даже не размыкаю глаз. даже не знаю что там.
через нее - красная кровь течёт
по перекрёсткам и поворотам.

вот. такая она живая. пускай. пускай!
просто где-то оно всё равно останется тем что было.
много прекрасных женщин, изюма, тайн.
в конце концов, суррогатов, зимы, и дидло.

а ты.. это просто призрак из слов и льна.
когда-то незыблемый словно статуя бледной нимфы.
но с каждым годом всё больше в тебе - меня.
и чувства туманности, к которому нету рифмы.