город вырастает из земли, сводит скулы
солнечные карабины - дни - пули.
люди ходят
походя на них, смуглы.
и ещё остался привкус: что-то вроде..
мёда

толи чьё-то сердце чьим-то не изведано -
больно.


что молочней вкуса молока - кожей
покрывают всех - кресла, сумки, лица.
людям каждый ты - другой.
прохожий
не похожий, дорогой
мальчик.

очень хочется в него влюбиться, только
больно.


ничего. без остановки. под чужим запалом
и трамваи не уходят.., остро
ощущать под кожей что-то вроде жала
и ещё осталось так же мало
мальски

нужно жить, но просто очень
больно.