я даже теряю мысль о чём можно бы было здесь написать. жизнь сливается в череду красок: пестрящих светофоров и гудков, лиц, по бездомовски семейных вечеров, чьих-то случайных поцелуев в ухо.
иногда это делает меня счастливой.
и мне хочется быть тёплой ко всем им, слушать каждого из них, быть с каждым.
но помимо этого я теряю пространство своего собственного личного одиночества. или нашего с тобой одиночества - напополам. впрочем, оно утеряно уже сравнительно давно.
я чувствую что моё тело начинает состоять из химии - как она есть, живой и первозданной. руки из мечущихся молекул, из мечущихся пальцев. которые ищут чего-то, чего-то хотят.
ночами я засыпаю нелепо раскинувшись под чужими объятьями, обволакивающими меня со всех сторон. волчонком, в куче волчат. живым или мертвым.

но по настоящему я бы хотела чтобы было не так.
ты необходима мне, необходимее многих вещей и людей.
и мне было бы счастливее всего проснуться в большом доме где-нибудь далеко за городом, с тобой в одной постели. и весь оставшийся месяц мы бы ходили гулять по берегу озера, мыли вместе посуду, прыгали с мостков в янтарно-коричневую реку, катались на лодках, стояли под дождём, и все внутри бы текли-текли-текли полу-прозрачной алеющей кровью, которая на вкус точно такая же, как солёная вода.

в конце концов мы бы стали такими чистыми, что смогли бы сюда вернуться. оказаться в грядущем неумолимо сентябре, стоя за руку, на каком-нибудь светофоре.

но ты не слушаешь меня.
ты не хочешь со мной просыпаться.
и я просыпаюсь с другими, одетая и уставшая, как будто бы моё бешенное вчера никогда-никогда не кончится.