интересно как долго ещё я буду посвящать своё творчество человеку, который не имеет ко мне никакого отношения?

надо написать здесь что-нибудь лиричное.

когда ты приехала из швеции, я как будто влюбилась в тебя заново. в такую новую, такую другую. и одновременно - всё такую же.
ты поменяла стиль, и теперь ходишь, как олд-скульный гот, вся в чёрном. ты наконец-таки купила себе джинсы, и это меня радует.
я знаю что должна заняться собой. например, снова начать читать. или рисовать. или осваивать гитару. но я ни на чём не могу сосредоточиться. мне постоянно кажется, что не всё в порядке.

иногда меня безумно раздражает то, что вся моя жизнь завязана на тебе.
и я знаю, что нам обоим будет лучше, если я из этого выберусь.

а ещё мне нужно перестать килограммами жрать мармелад. даже если он очень вкусный.
перестать - килограммами жрать килограммы.

перестать ходить как грязный байкер, и вообще, взять себя в руки, купить себе одежды, поменять причёску.
у моих любимых штанов дырка на внутренней стороне бедра, и ни в каких других я не хожу.

скоро тебе станет тошно от моей простоты. от того что я прячу соль в салфетке, в глубине кармана. если вдруг понадобится посолить внезапно ставшую пресной кровь.
тебе хочется чтобы я тоже стала тёмным рыцарем пост-панка.

а я вот, вроде как нашла себе работу. бармена. и теперь буду копить на тату-рукав.
не знаю как можно закончить всю эту лиричность.

во всяком случае как закончить её логически я не представляю.
поэтому, самовар.