пятьдесят маленьких выемок на бутылке спрайта,
собираются в глоток, которого тебя лишили.
но почему я должна думать об этом, когда в на душе у меня
их намного больше? намного шире.
как будто-бы ты просто взяла и излапала всё содержимое,
всё моё липкое, красное, мягкое, жирное.
придала всему совершенно другую форму,
разделила на материки.
и теперь там просто большая урна
твоей руки.