Сердце превратилось в сплав чего угодно, но только не самого сердца.
сердцем там даже не билось. только сплав из хлама телевизионного, годов эдак шестидесятых. городов эдак шестидесятой мили. потерянной, среди всей огромной дороги. скажем, возле убитой временем и ржавчиной заправке.
нет, никогда во мне не утихала эта страсть. никогда я не становилась обобщённой.

и если всё внутри меня смешалось, то какого чёрта я ищу лекарства от головы, от почек, от лёгких, от сердца, от живота, если надо, как расплавленному изнутри жуку искать выход, на котором написано "от себя". От себя, сука. от себя!
да я могу себя сейчас выблевать на холст всю целиком, и посмотреть на красоту. ты как блядский одуванчик в огороде с огурцами.
все мои слова нежности перемежались перенежились с матом.
распустилась тут у меня. а мне, между прочим, ещё огурцы выращивать.

понимаешь?
[604x306]