и ничего-ничего, пустота. терпеть
соленые губы, палёные джинсы. У
нас не осталось возможности ... умереть,
а руки, ища тебя, бестелесно врут.

фантом светлой кожи, приглушённая пелена
многоголосая, застывающая в дверях.
И мне целый месяц не пишется нихрена.
И ручку не взять: они ищут тебя. Тебя!

асфальт прогибается в сломе неровных рифм,
и стиль захромал - бахромой, как калека-дед.
Но разве я что-то могу поделать? Теперь у них
такая болезнь. Лихорадка. Бессвязный бред.

И всем десяти, всем пальцам, и всей руке,
где воздух уже остыл, но оставил след,
так хочется смерти ... в последнем своём пике,
Но им не разбиться
теперь
...
смерти больше нет.
[500x495]