от лучшей девушки не сбегу, не могу, не слышу,
как вечером, где-то часов в двенадцать, она принимает душ.
как пальцы сухую кожу под душем ищут,
и душу под кожей, и вену, как бледный уж

ныряющую под горло, под тёплую тень ключичных
просторных ячменных ямочек, в глубь груди.
порою мне смутно кажется, что мы не знакомы лично.
и хочется влезть поглубже, и хочется быть внутри.

особенно в те семнадцать, минут ли-песчинок, лет ли,
когда она опускает ноги на мох ковра,
я знаю что есть другие. но точно такие - вряд ли.
другие - сухой изюм. моя девочка - виноград.

она не бывает сладкой в весенние дни у окон,
я знаю что в ней срываю и крышу, и голос, и..
густую промежность сердца, пурпурную, словно кокон.
Но я никогда не видела,
что внутри.