В общем-то, она - самое лучшее, что случалось со мной.
Но текут провода словно месяцы, в месяц на небе.
на портреты ложится налёт, даже голос немеет
твой урывчатый голос, обрывистый волос густой.

Остаётся одна пустота, пересохшие губы,
как на рваном холсте, возле дырки, чью я, целовать
так мучительно долго мечтала, но выцвела гладь
до зияющей пропасти полных отсутствий. Подруга,

я наелась гуаши с холста, когда был он свежее.
я валялась на этом лице в полоумной тоске.
Ты была не моя, от того ли, что я не умею
рисовать очертанья на влажном горячем песке..?