Сегодня надо заехать в музыкальный магазин и купить чехол для гитары.
Позвонить Феде и забрать у него мою электруху, которую он четыре месяца назад взял погамать на недельку.

Моё сердце разрывается, как земная кора. как змеиная кожа.
как будто бы я ношу внутри себя что-то очень тяжёлое. свою бесконечную неусыпную молодость.
рыбы-ракеты, разрывающие тонкую плёнку глаз, уносят моё зрение в зияющую черноту космоса.. И теперь он, как и сон, кажется мне враждебным. Подумать только, смыкая под вечер глаза, меня начинает трясти. потому что организм противится отключению систем на ночь, как какой-то неизбежной смерти. От пули. От ножевого ранения.
И когда под конец он смиряется с этим и всё-таки засыпает, я теряю себя в этой шумной толпе противостояний.
Настоящий усатый гитлер, кажется, тоже боялся спать.

Это странное ощущение. Это почти как ежедневная смерть, которой очень хочется, но которой противится всё - от подсознания до маленькой трещинки на ногте моего большого пальца.

мы жжём в квартире аромопалочки и медленно успокаиваемся. мы засыпаем. раз-два. мы смиряемся.

я думаю о тебе.
каждую секунду.