18°

Я пил пиво и вздрагивал. С гитарой ничего не вышло, и я расстроенный сбежал на кухню покурить. Перелистывая страницы, я читал Сартра и пытался понять о чём он писал в своих «словах».  Видимо это должны правда были быть только слова, но для общественности это, казалось, было сильное автобиографическое произведение. Оно так ловко увлекало массы, как я думал, и каждый восклицал: «Как гениально!»  А что со мной? Что хотел написать я?

Я восхищался им. Его идеями. Его стилем: он писал о своём детстве так, как будто все те обстоятельства вынудили его стать именно тем, кем он стал, и я всецело соглашался с ним.

После пары абзацев я как обычно пустел. Мысли уже путались и у меня ничего не получалось написать. Я точно высасывал из холодного, онемевшего пальца кровь – так сильно я был глуп и невежд. У меня точно были собственные мысли, но из-за всех этих потоков информации они сливались в туалет и оставались в этом отстойнике долгое время.

Слова, всего лишь слова.

Затем я  сбежал в комнату, где оставил включенный телевизор и стал быстро набирать на клавиатуре предложения.  Очень сильно хотелось перейти на новый абзац и зачать новую историю. Опубликовать новую идею, и как можно скорее закончив её, искать всё новые и новые смыслы.

Я вспоминал о прошедших днях и ничего не мог описать. Стараясь охватить всё, у меня не получалось структуризовать свои дни и составить хронологию событий.

Остановившись после первой страницы, я закрыл все программы и впоследствии уснул перед телевизором. Ужасный день был закончен.