Есть женщины, похожие на пламя, 

На чуть заметный язычок свечи. 
Они по свету ходят рядом с нами, 
Случайным словом их не огорчи. 
Прелестные, не отыскать прелестней, 
Беспечны и внезапны, как стрижи, 
И нежность их, и верность их — как песня, 
Где все слова прозрачны и свежи. 
В них что-то есть от скорого прощанья. 
Как светлый дождь, сквозят они во мгле, 
В себе невозмутимо воплощая 
Все лучшее, что было на земле. 
Изменчивы как небо, как погода, 
И душу мне догадка обожгла: 
Что в них украдкой смотрится природа, 
Как в созданные ею зеркала. 
Во многом проницательнее бога, 
Доверчивей деревьев и детей… 
Такие вот с ума сводили Блока 
И уводили пленником в метель. 
Я видел их не часто, этих женщин, 
Далеких, как в магическом стекле. 
Их, может быть, становится все меньше 
На нашей слишком занятой земле. 
Они мерцают капельками света, 
Так непредусмотрительно хрупки… 
И я боюсь, что сильный ветер века 
Вот-вот погасит эти огоньки.

Игорь Киселев.