Он не страдал, он не ходил за нею. 
Не объяснялся, кепку теребя… 
Она сама, однажды, чуть робея 
Ему сказала: «Я люблю тебя». 

Его друзья томились в ожиданье. 
Худели от бессонницы и дум. 
А вечером просили для свиданья 
Его же новый, синенький костюм. 

А тут сама в морозы прибегала. 
На стул бросала шапку и пальто. 
И он решил: ему такого мало. 
И он решил, что это всё не то. 

Ушёл, уехал, ждал особой встречи. 
Других красивых провожал домой. 
Ловя себя на том, что каждый вечер 
Он, засыпая, думает о той. 

Ей написал письмо на трёх страницах, 
А через месяц получил назад. 
Ну что с такой обидою сравнится, 
Чем эта надпись «Выбыл адресат». 

Вдруг стало всё бесцветным… 
Не клеилась работа как на грех. 
И виноват никто, как будто, не был, 
Но счастье стало трудным, как у всех.