картинка..

Котея привозят после операции.. мне страшно за нее, медсестры утешают и говорят - все же хорошо.. не плачьте.. входит лечащий врач..
веселый и довольный собой.. мы говорим о прошедшей операции, напоследок я кидаю фразу - с нас коньяк (возвращаю его же предложение).. через пару дней, он приглашает меня в кабинет.. оглядывает меня с ног до головы и говорит.. я тут о коньяке хотел бы поговорить.. вот.. подумайте сами.. вы - хрупкая женщина - потащите сюда бутылку, потом мне ее везти домой.. пауза.. я вставляю - его можно распить и на середине наших путей.. да нет.. что вы.. знаете, я предпочитаю портреты эстонских писателей.. я выпадаю в осадок.. надо же, думаю.. такого экземпляра, коллекционирующего картины, я еще не встречала.. в голове проносятся видения рамок с картинами и мысли, где это искать в нашем городке.. через минуту до меня доходит смысл сказанного.. с абсолютно идиотской улыбкой я киваю ему в знак понимания и выхожу вон. ах, да.. забыла.. для меня - деловой женщины (тут я еще раз мысленно упала - от деловой женщины остались только шмотки и его воспоминания, что видел меня на хорошей машине) - портреты - это малость..
перевожу.. на самой большой эстонской купюре нарисован какой-то дядька.. писатель.