Твоя душа похожа на свернутый в трубочку лист дуба, обессоченный, заветренный, хрупкий, и даже ветхий.. Все его проявления тревожат слух и взгляд безысходным карябаньем, царапаньем, бессмысленным, вынужденным в своем новом существовании…
Я пытаюсь развернуть этот сжатый свиток твоей души, размягчить его, но понимаю, что мне неподвластно прирастить его к дереву, заставить по жилкам журчать соку, наполнить цветом дубленую кожу. Это под силу только тебе самой.
Зачем так? Зачем? Что движет вами, человеки, когда вы брызжите слюной, заходитесь в злобе, планируете месть, агонизируя, упиваясь, захлебываясь в эмоциях… когда кричите всему миру, что это вы, вы хорошие, славные, добрые, милые, а те, кто уходят, как один, презренные подлецы?
Как нам свойственно погружать себя в пучину эмоций, не разбираясь, не напрягаясь объективностью…
Проще обрушить все свое бурлящее месиво на окружающих, будто от этого станет легче. Не станет ведь.
Оживет душа лишь тогда, когда сам развяжешь узелки, насытишь венки кислородом, а разум станет светлым.
Мне хочется сказать прямо:
Отпусти же волю на волю… ну будь же достойной уважения и любви, нельзя так распускаться. От того, что не с ней, ты же не стала хуже. Тебя раздирает на части мысль, что твое эго, избалованное, привыкшее к бесконечному прогибанию, отступлению со стороны другого, больше не сможет этим тешиться.
Любовь не терпит надругательства над собой.
Будь честна с собой.
Ты же знала, что делала, когда совершала поступки, отнюдь не во имя любви. У тебя были силы на это, так же, как и желание. Так что теперь не дает тебе покоя? Не этого ли ты хотела? Ожидать от того, кто любил, приятия этого, сумасшествие…
Отпусти. Осознай. Сделай выводы. Стань лучше. Полюби себя. Уважай себя. И все придет.
Друзья не оставят… любовь разыщет.
Я хочу, чтобы ты была счастлива.
Я люблю тебя.
И твое «Спасибо за…» для меня не пустой звук. Будь.