С мертвой куколкой мертвый ребенок
на кровать мою ночью садится.
За окном моим белый осколок
норовит оборваться, разбиться.
"Кто ты, мальчик?" - "Я девочка, дядя.
Погляди, я как куколка стала..."
-"Ах, чего тебе, девочка, надо,
своего, что ли, горя мне мало?"
"Где ты был, когда нас убивали?
Самолеты над нами кружились..."
-"Я писал. И печатал в журнале.
Чтобы люди добрей становились..."
Искривляются синие губки,
и летит в меня мертвая кукла.
Просыпаюсь - обидно и жутко.
За окном моим лунно и тускло.
Нет на свете гуманнее ада,
ничего нет банальней и проще.
Есть места, где от детского сада
пять шагов до кладбищенской рощи.
-"Так лежи в своей теплой могиле -
без тебя мне находятся судьи..."
Боже мой, а меня не убили
на войне вашей, милые люди?
Борис Рыжий, декабрь, 1995.Фото Е.Микулиной. Блокадный Ленинград, декабрь 1943. Обмороженный мальчик в госпитале. https://sadalskij.livejournal.com/4102602.html