|
[показать]
Нестор Махно. Поэт анархии
Как все, наверное, уже поняли, речь пойдет о Несторе Ивановиче Махно. Но я хотел бы порассуждать, а Махно не как о революционере и участнике гражданской войны я решил написать об одном из его многочисленных увлечений, а именно о написанных им стихах. Ведь недаром же им так восхищался Есенин и воспел его в своей поэме «Страна негодяев»
Все мы знаем песню «Любо, братцы, любо» принимая ее за народную, но автором ее, скорее всего, является Нестор Иванович. Но к моему удивлению и сожалению мне удалось найти, очень мало стихов принадлежащих Махно, но все-таки я решил показать, некоторые из них.
Этот стих был написан Махно в Бутырской тюрьме.
Гей, батько мой, степь широкая!
А поговорю я еще с тобою…
Ведь молодые ж мои бедные года
Да ушли за водою…
Ой вы звезды, звезды ясные,
Уже и красота мне ваша совсем не мила…
Ведь на темные мои кудри да пороша
Белая легла.
Ой, ночи черные да безглазые!
И не видно мне, куда иду…
Еще с малых лет я одинокий.
Да таким и пропаду.
Где ж вы, братья мои милые?
Никто слез горьких мне не вытер…
И вот стою я, словно тот дуб,
А вокруг только тучи да ветер…
"В течении всех семи лет сидения в московской тюрьме, я ни покидал заниматься самообразованием, пользуясь богатой библиотекой находившейся при тюрьме, и услугами более образованных товарищей политических - учителей и студентов. С особым усердием изучал три любимейших отрасли знания – историю, географию, математику."
"Записки Нестора Махно" из "На чужбине 1924-1934 гг. Записки и статьи"
Следующее стихотворение видимо было написано в дни побед.
Кони версты рвут наметом,
Нам свобода дорога,
Через прорезь пулемета
Я ищу в пыли врага.
Застрочу огнем кинжальным,
Как поближе подпущу.
Ничего в бою не жаль мне,
Ни о чем я не грущу.
Только радуюсь убойной
Силе моего дружка.
Видеть я могу спокойно
Только мертвого врага.
У меня одна забота,
Нет важней ее забот...
Кони версты рвут наметом,
Косит белых пулемет.
В 1921г на закате махновщины, когда поражение было уже неизбежно появился этот стих.
Проклинайте меня, проклинайте,
Если я вам хоть слово солгал,
Вспоминайте меня, вспоминайте,
Я за правду, за вас воевал.
За тебя, угнетенное братство,
За обманутый властью народ.
Ненавидел я чванство и барство,
Был со мной заодно пулемет.
И тачанка, летящая пулей,
Сабли блеск ошалелый подвысь.
Почему ж от меня отвернулись
Вы, кому я отдал свою жизнь?
В моей песни не слова упрека,
Я не смею народ упрекать.
От чего же мне так одиноко,
Не могу рассказать и понять.
Вы простите меня, кто в атаку
Шел со мною и пулей сражен,
Мне б о вас полагалось заплакать,
Но я вижу глаза ваших жен.
Вот они вас отвоют, отплачут
И лампады не станут гасить...
Ну, а батько не может иначе,
Он умеет не плакать, а мстить.
Вспоминайте меня, вспоминайте,
Я за правду, за вас воевал..
А этот не дописанный в Париже в 1934г стих стал для него последним.
К судьбе претензий нет, что стал больным.
Надломленным и лишним человеком.
И приравнялся к остальным
На ладан дышащим калекам.
И вместе с ними, не спеша
в последний раз вздохну несмело,
И в тот же миг моя душа
покинет загнанное тело.
К судьбе претензий нет, во всём виновен......
Источник: Журнал «Дилетант», март 2013г. |