Их не увидим, не услышим, Не спросим, не поговорим, Хоть, как и прежде, ими дышим, Их любим, ждём, боготворим...

Оттуда не приедут, не напишут,

Но биться буду о любой заклад,

Что мёртвые и чувствуют, и слышат,

О чём про них живые говорят.

Они следят за нами и оттуда:

Из антимира, из небытия.

И, как ни странно это, почему-то

Спиной их взгляды ощущаю я.

Они меня – живого – заклинают

Простить того, кого нельзя прощать,

К добру и милосердию взывают –

И я обязан это выполнять.

Они всё видят, вроде бы незрячи,

К ответу совесть требуя мою.

И я сдаюсь, я не могу иначе –

Прощаю, уступаю, отдаю...

Погост в дождях.

И птицы улетают,

И сумерки, но две свечи горят.

Не думайте, что мёртвые не знают,

О чём про них живые говорят...

 

Евгений Зозуля

Очень,очень тоскую по своей мамочке....С каждым днём мне не хватает её всё больше и больше...

Через три дня будет 8 месяцев как она ушла...........