Есть в русской земле память, которая не живёт в книгах, но дышит в поле, шепчется в берёзах, отражается в водах тихих рек.
Это память старше крестов и куполов, древняя, как первый снег на ещё тёплой земле.
Они никуда не уходили.
Перун не исчез, когда в небе засверкали новые кресты. Он ушёл в молнию нашей воли, в громовой раскат справедливости, которую мы чувствуем кожей, когда видим неправду.
Он — в стальном щите, что незримо встаёт на защиту, в честном гневе, в готовности отстоять свой порог и свою правду. Он спит в нас, свернувшись грозовой тучей, и ждёт часа, когда его позовут на защиту — семьи, идеи, земли.
Велес, мудрый и всеведущий, укрылся в самом корне познания. В тихом шелесте страниц и в бездонной тишине экрана, что хранит все книги мира.
Он сторожит тайные тропы между мирами: между явью и сном, между знанием и интуицией, между сказанным словом и мыслью, что ему предшествовала. Он – сам этот поиск, это вечное «почему?», обращённое к миру.
Макошь растворилась в тишине материнских рук, в тёплом парке от хлеба, в узоре на вышитом полотенце.
Она — в плодородии земли, которую мы зачем-то зовём «ресурсом», а она по-прежнему — живое чрево, дарующее жизнь. Она в долгих зимних вечерах за прялкой времени, которая прядет нити судеб. Она — сама творящая, питающая сила жизни.
Дажьбог — в самом солнце, что встаёт над заснеженным полем. Оно катится по небу, невзирая на календари и эпохи. Оно греет щёки ребёнка и старца одинаково. Оно — обещание, что лето вернётся. Всегда.
Мы думали, что пережили «зиму» забвения. Зиму, когда казалось, что старые боги умерли. Потом — зиму безверия, холодного и рационального, где не осталось места ни тайне, ни чуду. Зиму души, длинную, метельную, когда только и оставалось, что «пережидать». Сидеть у потухающей печки и слушать вой вьюги за стеной.
Но зима — не навсегда. Она — часть круга.
И вот мороз начинает сдавать. Из-под слежавшегося снега пробивается первая тёмная проталина. Воздух ещё колюч, но в нём уже пахнет сыростью земли. Мы выходим из изб своих душ, щуримся на яркое солнце.
И понимаем: нас ждали.
Боги не требуют громких молитв у чужих алтарей. Они ждут пробуждения в нас самих.
Но как к ним вернуться? Где та тропа? Она не обязательно в обрядовости и не в попытке слепо копировать прошлое.
Ключ — в нас самих. В простом и вечном.
В Любви, которая творит, хранит и рождает — это голос Лады и Макоши.
В Справедливости, которая защищает и восстанавливает меру — это воля Перуна.
В Совести, что есть внутренний Велес, наш проводник по лабиринтам мудрости и этики, наш судия и советчик.
Когда мы действуем из Любви, творим по велению Совести и встаём на защиту Справедливости — мы не просто живём правильно. Мы звучим в унисон с ними. Мы становимся живым мостом. В этот миг исчезает разделение на «я» и «они», на прошлое и настоящее. В этот миг мы — цельные. Мы дома.
Они — не идолы. Они — силы, живущие в самой почве нашей души. Мы пытались их забыть, но они просто уснули в нас, уйдя вглубь, в саму сердцевину нашего человеческого — в способность любить, различать правду и кривду, жаждать правды.
И теперь, когда лёд трескается, они просыпаются. Не для возврата в прошлое. А для напоминания: ваша любовь, ваша совесть, ваша воля к справедливости, правде, к бережному отношению ко всему — и есть их дыхание. Вы — часть этого неба, этой земли. Вы — их продолжение.
Они никуда не уходили. Они ждали. Ждали, когда мы, переждав долгую зиму беспамятства, устав от внутренней стужи, вспомним наконец этот простой ключ. Отопрём им свою душу.
И прорастём.