
Вам опишу все без прикрас: Я сам не свой - вот чертовщина!
От треска воспаленных фраз, что с языка как из камина,
Во мне все просто кувырком, и на душе такая тина,
Что в сердце, без того больном, и нежность и любовь - рутина.
Как выранить тогда смогла ты те слова, что возгорели,
Быстрее чем кипит смола, на обоженном древа теле?
Как взгляд сумела отвести, так гордо, женственно, надменно,
И не простившись отойти, накинув плащ свой по колено?
Дурак - ведь мог все прекратить, в объятьях крепко стиснув плечи,
Тебя в дверях остановить, отбросив пошлые те речи.
Но все иначе в этот раз, я сам не свой - вот чертовщина!
От треска воспаленных фраз,что с языка,как из камина...
  |
|
|
|
|
|