Странное дело, читаю книгу, а на душе становится все гаже и гаже. И книга, кажется, совсем не плохая, а легче не становится. Только хуже.
Вообще, поганое это дело, когда не с кем поговорить. То есть как не с кем... Есть, конечно, люди с которыми можно перекинуться несколькими словами. Но что с того толку? Легче то от этого не станет. Вопервых, ты не сможешь сказать то, что так хочется сказать, а во вторых, даже если и скажешь, то тебя просто напросто не поймут.
Да и кто эти люди? Они мне не то чтобы неприятны. Нет. Они какие-то чужие. Чужие... Да, определенно чужие. И от того всетаки неприятны. Я даже начинаю их понемногу ненавидеть. Так не хорошо внутри от этой непохожести... Хоть волком вой. И самое дурацкое в том, что я даже самого себя начинаю не любить от этого. Такой я неприятный становлюсь самому себе.
Вот и сижу, читаю один роман за другим, а на душе становится только гаже. И эти дурацкие мысли о смерти становятся все четче и четче. Я уже, кажется, даже начинаю планировать этот процесс умирания.
А вообще, мне, наверно, даже и не хочется ни с кем говорить. Пусть этот человек будет хоть трижды похож на меня. Никому не хочу я всего этого говорить. Вот, есть этот дурацкий дневник, который никто кроме меня не читает- и хорошо. Он то мне и нужен. Я скажу ему все то, что не могу сказать ни кому другому,- и станет легче. Даже хорошо, что никто его не читает. Зачем кому-то еще переживать всю эту тоску? Определено ведь незачем...