Тяжело ступая, спустился с чердака, оступившись, интеллигентно ругнулся и кубарем скатился вниз, играя листопадом. Отряхнул случайно прилипший кленовый лист с плаща, осторожно смахнул последнюю паутинку в лужу, часто задышал туманом, вдох-выдох, и одиночкой пошел гулять по ночному городу. Это он. Высокий. Шатен. С грустными глазами цвета серого неба. Это он. Возраста ноября. Запаха свежести Утра, дыма опавшей листвы и горячего кофе с корицей. Это он...
Любит шуршать нахлынувшими воспоминаниями, перелистывать разноцветные страницы памяти, западать в душу мелодией блюза и ронять последние слезинки дождя. ОСЕННИЙ ВЕЧЕР. Друг одиночества. Ностальгии. Грусти. Теплого уютного дома. И уходящей осени...
