Отыщи мне причину. Пожалуйста. Только одну:
Разлюбить тебя с блеском — отточенным метким ударом,
Чтобы вспыхнули щёки июльским полуденным жаром,
Чтобы камень разбил облака и ушёл в глубину,

И нахлынули блики на крыльях прозрачных стрекоз,
И летучие тени, и треск одинокой цикады…
Неуместной, банальной, безумной, пустой клоунадой
Показалось бы всё, что когда-то болело — всерьёз,

Точно выдранный зуб… Боль, которую не воскресить,
Не имеющая отношения к пряному лету,
Как к прогретому воздуху — горький дымок сигареты:
Закурила напрасно, и не обо что загасить.

Здесь не сыщешь вещей, что носили б твои имена,
Здесь не будет твоих отпечатков на тёплом песке…
Тень находит на солнце. Окурок дымится в руке.
Ведь должна быть причина. Должна быть. Хотя бы одна.