Если юность у нас безмятежная, нежная, близкая,
если память о ней лежит почти на поверхности,
Побредем, дикари, щеголять земляничными низками,
туеса и лукошки в избе позабудем для верности...
А очнёмся детьми... лето... непреходящие ссадины,
но проходящие быстро, коленки с болячками
содранными, потому как таились в засаде мы,
и под вопли «ура» не заметили веток с колючками.
Детство... сплошная забывчивость... Как она помнится!
Полированной розовой кожицей под листом подорожника
залатается боль... Сквозь крапиву проломится «конница»,
от фанерных «пиф-паф» рассеется смерть понарошная...
Над кровинкой травы испарится молитвенно присказка:
«Улети на небо…» Божья коровка, паломница!
«Принеси нам хлеба…» Язычники кланялись низко ей,
но века миновали, и кто ей за это поклонится...
Поклоняться былинке с её сердцевиною сладкою,
окунать стебелек росяной в муравьиное морьице
и стрекочущий звук усыплять полинявшей пилоткою –
мы однажды уйдем...
Что за птица без устали молится?..
Ольга Пахомова-Скрипалёва