Слова, слова, слова…

Смелые,  яркие, живые,  они слетают с человеческих губ, словно отжившие свой век листья по осени, и ветер радостно гоняет их по дорогам и подворотням.  Самые счастливые из них сгребают в цветастые кучи и превращают в огонь  дворники - поэты, отблески этого пламени после странствуют  из зрачка в зрачок.  Остальные  попадают во власть  дождей и снегов,   превращаются в рыжую жухлую массу,  рассыпаются в прах и тлен.  

Я знаю об этом  и всегда знала, но вот беда: не верю. Мне чудится, что этот лиственный  мир куда  более  реален, чем  все  остальное:  деревья, их корни, земля, в которую вцепились эти корни, океаны, собирающие в материки эту землю, планета,  вместе с которой эти материки и океаны несутся в пространстве, едва удерживаемые такой же стремительно несущейся в  Вечность звездой…

Люди распоряжаются словами, словно листьями,  сбрасывают их без всякого сожаления в надежде, что по весне обрастут новыми,  а за той будет еще  весна, и еще, и еще…  И я, ошалевшая, смотрю на эти  эти горящие, эти гонимые по лужам, эти валяющиеся в грязи и попираемые ногами, как на уникальную, не понятую и не принятую  миром драгоценность,  напрасно расточенное невиданное богатство, последнее и необратимое золото  Вечности…

…Но  разве Слово – не единственное имя  Ее?..

22.10.2012