-я не могу так! мои чувства - это слабость. это тюрьма. клетка! - он нервно метался по комнате, - я не хочу этого.
сбегаю каждый раз. к другим. живу с ними, сплю с ними, дышу, читаю, ем...
и все это без чувств, только что бы доказать, что нет во мне этого изъяна, этого смешного детского слова "любовь".
но каждый раз я на привязи, на этой привязанности. возвращаюсь.

-клетка говоришь? что же? тебя в ней держат насильно? тянут назад за привязь?

-нет не держат, я ведь каждый раз ухожу. на неделю, на месяц, на пол года...
но каждый раз прихожу обратно. понимаешь?

-ты глуп. если в клетке открыты все двери, и ты уходя все равно возвращаешься, то это не тюрьма уже, а дом.
с таким упорством возвращаются только домой, а не в тюрьму. клетку из своего дома ты делаешь сам.