ОЖИВШАЯ
В просторной комнате почти темно -
Он сумрака совсем не замечает,
Над чистым снежно-белым полотном
Волшебный чёрный уголёк порхает.
С окна плывёт герани аромат,
Кричит задетое луной зверьё -
Не слышит ничего, он адски рад -
Сегодня он - творец, творит - Её!
В нём слился и художник и поэт
Чтоб появилась та, кого искал он.
Она - его воображенья дивный бред,
Навеяна воспоминаньем о русалках.
Не смог найти её среди живых,
Три сотни дев входило в его дом.
В одной старинной лавке колдовской
Разжился мастер черным угольком.
Дрожит рука, огнём горят глаза
Он вдохновлён мистерией искусства.
Ложится яркий след от уголька,
Дорожкой к сердцу провожая чувство.
Уж проявились тонкие черты.
О! как она лукава, как мила!
Не видел свет столь лёгкой красоты.
Увы! Она - изображенье. Не жива.
Блеснула в воздухе калёная игла.
Без девы жизнь - горшок без смысла.
И тонкой струйкой кровь стекла...
Листка коснулась...И сверкнула искра.
Затрепетало, задрожало полотно,
Зажглось янтарным нежным светом.
Вы правы, это чудо снизошло,
Явилось в дом художника-поэта.
И сладкой девы нежные уста
Коснулись губ влюбленного мужчины.
Рука к руке, глаза - в глаза.
Одно дыханье на двоих... Едины.