Наверное, к утру умру от боли,
Что слева жжёт, и от его молчанья…
Нет гордости во мне и силы воли…
Бежала бы к нему сквозь расстоянья.
Прощала бы за всё и растворялась,
Как сахар в кипятке, в любимом взгляде.
А вдруг его любовь – всего лишь жалость?
И вдруг его плечо в чужой помаде?
Простила бы ему и это тоже…
И даже то, что люди не прощают.
Мне от него лекарство не поможет.
Любить и после смерти обещаю...
Внутри людей есть кладбище порою,
Там заживо свои хоронят чувства…
Своей любви могилу сами роют,
Позвав на помощь гордость и безумство…
Но сквозь гранит сердец, в слезах от боли,
Любовь цветком красивым прорастает.
Я знаю тех, кто чувства побороли…
У них счастливых взглядов не бывает…
Молчание порою громче крика
И бьёт оно всегда сильнее слова.
Под домом у него травою дикой,
Затоптанною им же, быть готова…
Готова быть. А разве это мало?
У ног его… без страха, что погубит.
Ему себя до капли отдавала…
Так надо, если сердце очень любит.
Врачи мне что-то в вену укололи…
Сказали, восстановится дыханье,
Чтоб я не умерла к утру от боли,
Что слева жжёт, и от его молчанья…
© Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2016
Свидетельство о публикации №116051500212
|
|
[показать]