Лежит бесформенным и мягким войлоком
на стульях,на ковре,на простынях,
бессрочная,со скулами покойника,
домашняя тягучая возня.
Вся комната молчанием исполнена,
здесь каждый день как будто предыдущ,
но разрезает самой яркой молнией
твой быстрый профиль эту мишуру.
И я пишу:моя непоправимая,
сверкай в моих глазах,
сверкай еще,
ты юная и царственная битва,
ты бритва,распоровшая плечо
до сердца, вниз.
Гудит вся кухня трубами,
в полуослепших сумерках плывет,
и только в серп сложившиеся губы
цветы срезают с этих вот болот.
Безликой тьмы
и долгости,
и спящести
разбрасывает тени по стене
Твоей души сияние слепящее
и видимое только мне.
Аль Квотион
|
|
