Пишу тебе письмо, в который раз, Но никогда его ты не получишь, В нём смысла нет, а лишь обрывки фраз, И кляксы на бумаге, словно тучи. Жизнь чередом размеренным идёт, И как песок через года струится. Тебя, наверно, кто-то очень ждёт, А я в руках чужих теперь синица. Дорогами мы разными бредём, И судьбы наши не пересекутся, Я улетала вольным журавлём, Чтобы обратно больше не вернуться. Вновь скомкаю я вырванный листок. Бумага всё поймёт, простит и стерпит. Ты не прочтёшь моих солёных строк. Ты знаешь, говорят, что время лечит. © Copyright: Дина Шокель, 2010 Свидетельство о публикации №110031202945 |