Уставшая, озябшая от холода и никому не нужная.
Расплести бы этот клубок до конца, и получится ровная череда совершенно однообразных событий, в просторечии именуемых жизнью.
У моей жизни нет цвета, нет запаха. Ее вообще нет. Как и меня.
Я называю это дереализацией.
Будто накрытая прозрачным колпаком, смотрю сквозь тонкое непробиваемое стекло на людей вокруг. Живых. Таких же, как я когда-то.
И все куда-то спешат. Спешат жить, любить, работать. И я вместе с ними. Растворяясь в том, что принято называть реальностью.
Утренний чай - безвкусен. Кекс с изюмом, раскрошенным по тарелке, приторно безвкусен. Даже зубная паста - и та безвкусна.
Несуществующая реальность. Нереальный мир за тонким стеклом.
Если меня ни для кого не существует, существую ли я вообще?
По-моему, это все просто чья-то злая шутка.