Тбилиси утром голову подымет  
И сладкий сон пугнет от карих глаз,  
И жители запляшут в раннем дыме  
И вскрикнут, торопясь: "Который час?!.."

И чайных ложек целые оркестры  
Ударят разом, тишину круша...  
Все -- музыканты. Он один -- маэстро.  
Ему не полагается -- спеша.

Пускай они спешат. Пускай надежды  
Хватают, как одежды, не дошив...  
Он будет азиатом, как и прежде...  
Спешат невежды. Он -- нетороплив ....

Он дверь прикроет, хлопнет по карманам,
Туманом увлажнит свои глаза,  
К престранным тяготеющий романам,  
Он будет зорок, вдоль домов скользя.

Пока они хлопочут, как придется,  
Он будет их считать по одному,  
Чтоб здания, что разбрелись, как овцы,  
Согнать скорее к стаду своему.

И долго, как над нардами сутулясь,  
Он будет сам, пока ему с руки,  
Распутывать хитросплетенья улиц  
И душных переулков узелки.

И вот тогда (сто раз увидев это)  
О, может быть, и сам я стану вновь  
Сентиментален, как его рассветы,  
И откровенен, как его любовь.

Булат Окуджава

Я в городе, где только ветер свищет,
Где ночь усталая валится в ноги дню,
Где бред Куры свои бросает вирши
Под ноги горгасалову коню.

Тбилиси, город наш родной,
Наполненный теплом и светом.
Мне говорят,- ты стал чужой,
А для меня, ты сон поэта.

Ты сон, наполненный теплом,
Теплом людей, живущих рядом.
И улиц, что порой с трудом
Я узнаю далеким взглядом.